Pas de pitié. Pas de sentiments. Pas d'excuses. Depuis son retour dans l'Arène, Saigo avait dû faire face à des scénarios de combats inattendus. Des abandons, des deux contre un perdus, un face à face avec un autre guerrier à mains nues. Ce combat-là, il devait le gagner, sans laisser place au doute. Une victoire qui rappellerait sa gloire d'antan. Un seul coup, et l'adversaire mort la poussière. Voilà ce qu'il voulait accomplir.
Quelle posture ? Quelle technique devait-il employer ? Il n'en savait rien, l'homme face à lui ne trahissait pas la moindre connaissance d'un caractère particulier, d'un style de combat donné. Pas de lourde armure de protecteur. Pas d'équipement léger d'assassin. Rien, si ce n'est un homme, prêt à verser son sang de l'autre côté de l'Arène. Cela lui convenait. L'Exécuteur n'était jamais meilleur que lorsqu'il fonctionnait à l'instinct.
Alors il se projeta en avant, à peine le signal donné. C'était le stryge noir d'une autre vie qui se matérialisait dans ce battement d'aile, dans ce dash surpuissant qui était devenu au fil des mois sa marque de fabrique. Cette propension à briser rapidement la distance, à se retrouver à la gorge de son ennemi en un battement de cil. Voilà le genre de combattant qu'avait été Saigo. Cette fois, nulle dague à planter dans la gorge de sa pauvre victime. Seulement son genou, destiné selon ses plans à finir sa course droit dans le nez du pauvre hère qui avait eu l'audace d'accepter un face à face avec la Mort.